EL KIOSKO DE LA ESKINA.: Recomendaciones literarias de nuestros colaboradores. Literatura otoñal. Halloween y sus lectores.

viernes, 24 de octubre de 2014

Recomendaciones literarias de nuestros colaboradores. Literatura otoñal. Halloween y sus lectores.

Comenzamos la cuenta atrás!!!!.

Sólo nos queda una semana para celebrar la terrorífica noche de brujas.

Y es que, el que no quiera celebrarla ya sabe a lo que se expone dicha madrugada ... Jejejejeje

Entre los preparativos que hay que hacer, es de obligado cumplimiento, el tomar un buen libro sobre el género en cuestión y empaparse del mismo cada noche...

Como no puede ser de otra forma, se ha consultado a nuestros más fieles colaboradores y así poder ilustrarnos de su sapiencia literaria.

Comenzamos...

"Al igual que caen las hojas de otoño, aquí os dejo caer, una por una, dichas recomendaciones".

Iniciamos esta singladura con nuestra amiga Macarena, que nos recomienda con gran criterio este gran libro!.

Buenos Presagios (1990) es una novela escrita por Terry Pratchett y Neil Gaiman.

Comedia de tono irónico sobre el tema de la encarnación del anticristo, el Apocalipsis inminente y la eterna discusión sobre el equilibrio entre el bien y el mal.

Se ha tratado varias veces la posibilidad de una adaptación cinematográfica. Se planeó el lanzamiento de una película dirigida porTerry Gilliam, pero a día de hoy no hay ningún resultado. Se rumoreó que se habían hecho castings a Johnny Depppara el personaje de Crowley y a Robin Williams para el de Azirafel. Sin embargo, Neil Gaiman declaró en su página web no tener información al respecto. Según una entrevista en mayo de 2006, Gilliam parecía seguir teniendo en mente el proyecto.

Continuamos con David.

Nos recomienda dos grandes libros.

El primero; Vampiras de Valdemar Gótica.

Es una edición francamente insuperable, constituye un recopilatorio de gran lujo, para el que quiera disfrutar de las historias más clásicas del terror vampirico de género femenino.

Notas de la edición ...

" Bajo la mirada cómplice de la Luna, «las damas de la noche» abandonan sus fríos sepulcros, sus estériles aposentos de la nada y su cuerpo incorrupto, mortalmente bello y subyugante, se yergue en la Vida y se instala de nuevo en la Naturaleza... «La mujer Vampiro» subsiste gracias a la fuerza de los que todavía no han muerto, una fuerza que absorbe a través de su sangre, pues la sangre es vida. Debe chupar el aliento de aquellos que viven o no podrá respirar. Debe beber su sangre o morirá de hambre... Vaga en la noche, alimentándose incesantemente de los vivos, reclutando nuevos miembros con que engrosar las horrendas filas de su estirpe maldita."

El segundo, un clásico entre los clásicos.

La narración de Arthur Gordon Pym(The Narrative of Arthur Gordon Pym of Nantucket) es la única novela de su autor, Edgar Allan Poe, aparecida primero por entregas y posteriormente en forma de libro, en la ciudad de Nueva York, en el año 1838.

Altamente recomendable...

Prosigamos con nuestros amigos del terror; Óscar y Juan. Ambos coinciden en autoría y es que, es claramente difícil, no poder caer en las redes del genial Lovecraft!!!.

Óscar se atreve a recomendarnos;

"Herbert West, Reanimator, Dagon y otras historias del genial autor".

A modo de curiosidad contaros que Herbert West: Reanimador (título original : Herbert West: Reanimator) es un relato de terror en seis capítulos escrito por H. P. Lovecraft en 1922.

El segundo capítulo, El demonio de la peste fue publicado originalmente en una revista de la época como relato corto autoconclusivo, pero posteriormente fue seguido del resto de capítulos, lo que explica que cada uno de ellos sea una historia individual sobre las andanzas del protagonista. El relato narra los resultados de las investigaciones del Dr. Herbert West sobre la muerte y la reanimación de los cuerpos, desde sus tiempos de estudiante en la ficticia Universidad Miskatonic hasta poco después de la Primera Guerra Mundial.

Juan se atreve a llegar más lejos ( sí cabe aún ) con; "El horror de Dunwitch".

El horror de Dunwich (título original; The Dunwich Horror) es un relato corto escrito por H. P. Lovecraft en 1928 y publicado por Weird Tales en marzo de 1929.

Transcurre en el pueblo ficticio de Dunwich. Se lo considera una de las obras principales de los Mitos de Cthulhu.

Gloria Bohemian Chic también se suma a las recomendaciones literarias.

Ella cree que "El vampiro" de la editorial Siruela puede ser una novela a considerar en esta terrorífica semana, y nosotros aplaudimos la recomendación!.

Esta antología, reúne los mejores textos sobre vampiros desde principios del siglo XIX hasta los comienzos del XX. Esa mezcla de horror y atracción, de sangre y erotismo en lo más tenebroso de la muerte no dejan de cautivar a la imaginación humana. Las notas introductorias del vampirólogo Conde de Siruela nos resultan geniales!!.

Y para finalizar mi recomendación.

Con el título; "Casas encantadas de Sevilla" de José Manuel García Bautista. Editorial ; Almuzara.

Un diez para el autor y para esta mágica ruta. Muy interesante y muy recomendable para estos días tan señalados!.

Finalmente desearos un feliz fin de semana y agradecer la colaboración de Macarena, Juan, Óscar, Glo y David.

No olvidéis leer.!!!

ST!!!

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Leer este blog, es amar a Emily Dickinson y Ana Juan, entusiasmarse por los poetas románticos y por nuestra apasionada Matute. Idolatrar el género de terror y sus cómics nacionales, viajar, visitar cementerios, escuchar melodías nada convencionales, promocionar amigos artistas, opinar, leer, leer !!!! Y es que, ese es el fundamento del Kiosko de la Eskina, un lugar maravilloso donde podrás descubrir los recovecos de un mundo misterioso y paralelo al que vives tu!!! Como decía Juan Ramón Jiménez; MPS ( meditado para siempre) y como decimos nosotros; ST ( saludos terroríficos!)

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RIMA LXX ¡Cuántas veces, al pie de las musgosas paredes que la guardan, oí la esquila que al mediar la noche a los maitines llama! ¡Cuántas veces trazó mi silueta la luna plateada, junto a la del ciprés, que de su huerto se asoma por las tapias! Cuando en sombras la iglesia se envolvía, de su ojiva calada, ¡cuántas veces temblar sobre los vidrios vi el fulgor de la lámpara! Aunque el viento en los ángulos oscuros de la torre silbara, del coro entre las voces percibía su voz vibrante y clara. En las noches de invierno, si un medroso por la desierta plaza se atrevía a cruzar, al divisarme el paso aceleraba. Y no faltó una vieja que en el torno dijese a la mañana, que de algún sacristán muerto en pecado acaso era yo el alma. A oscuras conocía los rincones del atrio y la portada; de mis pies las ortigas que allí crecen las huellas tal vez guardan. Los búhos, que espantados me seguían con sus ojos de llamas, llegaron a mirarme con el tiempo como a un buen camarada. A mi lado sin miedo los reptiles se movían a rastras; hasta los mudos santos de granito creo que me saludaban. Gustavo Adolfo Bécquer

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En mi jardín avanza un pájaro sobre una rueda con rayos- de música persistente como un molino vagabundo- jamás se demora sobre la rosa madura- prueba sin posarse elogia al partir, cuando probó todos los sabores- su cabriolé mágico va a remolinear en lontananzas- entonces me acerco a mi perro, y los dos nos preguntamos si nuestra visión fue real- o si habríamos soñado el jardín y esas curiosidades- ¡pero él, por ser más lógico, señala a mis torpes ojos- las vibrantes flores! ¡Sutil respuesta! Emily Dickinson.

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Tu alma, en la tumba de piedra gris estará a solas con sus tristes pensamientos. Ningún ser humano te espiará a la hora de tu secreto. ¡Permanece callado en esa soledad! No estás completamente abandonado: los espíritus de la muerte, en la vida, te buscan y, en la muerte, te rodean. Te cubrirán de sombras: ¡Permanece callado! La noche, tan clara, se oscurecerá y las estrellas no mirarán la tierra, desde sus altísimos tronos en el cielo, con su luz de esperanza para los mortales. Pero sus globos rojos apagados, en tu hastío, tendrán la forma de un incendio y de un fiebre que te poseerán para siempre. De tu espíritu no podrás desechar las visiones, que ahora no serán rocío sobre la hierba. La brisa - el aliento de Dios - es silenciosa, y la niebla sobre la colina, oscura, muy oscura, pero inmaculada, es un símbolo y una señal. ¡Como se extiende sobre los árboles el misterio de los misterios. Edgar Allan Poe.

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Camino blanco, viejo camino, desigual, pedregoso y estrecho, donde el eco apacible resuena del arroyo que pasa bullendo, y en donde detiene su vuelo inconstante, o el paso ligero, de la fruta que brota en las zarzas buscando el sabroso y agreste alimento, el gorrión adusto, los niños hambrientos, las cabras monteses y el perro sin dueño... Blanca senda, camino olvidado, ¡bullicioso y alegre otro tiempo!, del que solo y a pie de la vida va andando su larga jornada, más bello y agradable a los ojos pareces cuanto más solitario y más yermo. Que al cruzar por la ruta espaciosa donde lucen sus trenes soberbios los dichosos del mundo, descalzo, sudoroso y de polvo cubierto, ¡qué extrañeza y profundo desvío infunde en las almas el pobre viajero! Rosalia de Castro.

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Llora en silencio mi alma solitaria, excepto cuando está mi corazón unido al tuyo en celestial alianza de mutuo suspirar y mutuo amor. Es la llama de mi alma cual lumbrera, que brilla en el recinto sepulcral: casi extinta, invisible, pero eterna... ni la muerte la puede aniquilar. ¡Acuérdate de mí!... Cerca a mi tumba no pases, no, sin darme una oración; para mi alma no habrá mayor tortura que el saber que olvidaste mi dolor. Oye mi última voz. No es un delito rogar por los que fueron. Yo jamás te pedí nada: al expirar te exijo que vengas a mi tumba a sollozar. Acuérdate de mi. Lord Byron.

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Un hambre feroz domina mi pecho, No imaginaba yo que este mundo todo, Que Dios estruja en su mano, podía dar Tan amarga esencia de inquietud, Un dolor como el que aúlla ahora En este espantoso corazón liberado! Cada sollozo exhalado e sólo un grito. Mis latidos difunden la agonía Y un solo pensamiento ocupa mi cerebro: ¡Que nunca más en esta vida se tocarán (Salvo en el dolor de la memoria) Tus manos y las mías, porque ya no estás! Te busco, en el vacío de la noche Y te llamo en mudo silencio; Pero no estás, y el trono inmenso de la noche Se transforma en templo Y sus campanas-estrellas repican para mí, ¡El más solo en todos los espacios! Y me arrastro hambriento hasta la orilla Donde acaso me aguarde algún consuelo Del corazón eterno del viejo Mar; ¡Pero oíd, ¡de las solemnes profundidades, Las voces lejanas del misterio Parecen preguntar por qué nos separamos! Adonde vaya estoy solo, Aunque una vez, en ti, lo tuve todo. Mi pecho es un dolor furioso Por todo lo que fue, y ahora corre Al vacío donde la vida se precipita, ¡Donde todo se pierde, y no vuelve a ser! William H. Hodgson

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La luna es una ausencia Y tú, ¿quién eres de la noche errante aparición que pasas silenciosa, cruzando los espacios ondulante tras los vapores de la nube acuosa? negra la tierra, triste el firmamento, ciegos mis ojos sin tu luz estaban, y suspirando entre el oscuro viento tenebrosos espíritus vagaban. yo te aguardaba, y cuando vi tus rojos perfiles asomar con lenta calma, como tu rayo descendió a mis ojos, tierna alegría descendió a mi alma. ¿Y a mis ruegos acudes perezosa cuando amoroso el corazón te ansía? Ven a mí, suave luz, nocturna, hermosa hija del cielo, ven: ¡por qué tardía! Carolina Coronado

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Cuando pienso que te fuiste, negra sombra que me asombras, a los pies de mis cabezales, tornas haciéndome mofa. Cuando imagino que te has ido, en el mismo sol te me muestras, y eres la estrella que brilla, y eres el viento que zumba. Si cantan, eres tú que cantas, si lloran, eres tú que lloras, y eres el murmullo del río y eres la noche y eres la aurora. En todo estás y tú eres todo, para mí y en m misma moras, ni me abandonarás nunca, sombra que siempre me asombras. Negras Sombras. Rosalia de Castro.

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Prosiguió el canto, ora tristísimo y profundo, ora semejante a un rayo de sol que rompe la nube oscura de una tempestad, haciendo suceder a un relámpago de terror otro relámpago de júbilo, hasta que merced a una transformación súbita, la iglesia resplandeció bañada en luz celeste; las osamentas de los monjes se vistieron de sus carnes; una aureola luminosa brilló en derredor de sus frentes; se rompió la cúpula, y a través de ella se vio el cielo como un océano de lumbre abierto a la mirada de los justos. " El Miserere" G.A.Becquer.

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No era terso y rosa con una linda barriguita Era tieso y hueco, un pequeño niño momia “Díganos doctor, cual es la razón o causa Porque nuestro cachito de alegría es solo un montón de gazas” Mi diagnostico - dijo el doctor- para bien o para mal Es que su hijo es el resultado de la antigua maldición del faraón Esa noche, hablaron sobre la condición de su hijo Lo llamaron “el rechazo de una expedición arqueológica” Pensaron en una compleja explicación científica Pero asumieron que era solo una simple reencarnación sobrenatural Solo jugo dos veces con los otros niños A un antiguo juego de sacrificio virgen (Pero los niños huyeron rápidamente, diciendo: tú no eres agradable) Tim Burton, chico momia. La melancólica muerte de chico ostra.