EL KIOSKO DE LA ESKINA.: Fernando Fernández. Un artista del cómic español. Dracula, su obra.

jueves, 30 de mayo de 2013

Fernando Fernández. Un artista del cómic español. Dracula, su obra.

Fernando Fernández inició su carrera en septiembre de 1956, a la edad de 15 años, en la editorial Grafidea para pasar enseguida a la agencia Selecciones Ilustradas del editor barcelonés Josep Toutain, que tantas veces hemos nombrado!!!!
Uno de sus primeros encargos fue una historieta de ciencia-ficción con el personaje Ray Comet para la editorial francesa Artima.
Tras muchos éxitos, en 1982 creó Drácula que fue editada en España por Toutain en la revista Creepy; Primera edición serializada en Creepy 36 a 48

Tras su publicación en los números 36 a 48 como hemos dicho antes, de la edición española de Creepy, contó con varias ediciones en el extranjero y en álbum. (España, Toutain Editor 1984).

En 2004 fue reeditada por Glénat España.

Respecto a su obra anterior, Zora y los hibernautas (1980-1982), supone una vuelta al montaje tradicional, de vinculación cinematográfica, y a la estructura de viñetas rectangulares, pero con un tratamiento pictórico todavía más acusado en el interior de las mismas.

Con un estilo propio, basado en pinceladas de puro arte, sus viñetas podrían colgarse perfectamente en el museo Reina Sofía, por ejemplo...
Este magnifico historietista, fue valorado por la teórica Francesca Lladó, en su clasificación de dibujantes y guionistas del denominado boom del cómic adulto en España, adjuntandolo a cierto grupo de dibujantes ilustradores, del que formarían parte Víctor de la Fuente y Enric Sió, independientemente de que se dedicaran luego a la ilustración o al diseño.
Su obra es una adaptación bella, detallista y coordinada con la historia maestra de Bram Stoker al 100%.
Sin duda es y seguirá siendo un referente en la historia del cómic español y del fantaterror.
Me despido...
Deseando...
Saludos terroríficos!!!!

2 comentarios:

Unknown30 de mayo de 2013, 6:18
La sangre de Fernando Fernández es más sangre que ninguna otra... Una auténtica obra de arte, como tu reseña, jejeje
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Unknown30 de mayo de 2013, 6:27
Magistral comentario con el que nos ilustras!
Tu presencia en el Kiosko es venerada!!!
;)))
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EL KIOSKO DE LA ESKINA

Leer este blog, es amar a Emily Dickinson y Ana Juan, entusiasmarse por los poetas románticos y por nuestra apasionada Matute. Idolatrar el género de terror y sus cómics nacionales, viajar, visitar cementerios, escuchar melodías nada convencionales, promocionar amigos artistas, opinar, leer, leer !!!! Y es que, ese es el fundamento del Kiosko de la Eskina, un lugar maravilloso donde podrás descubrir los recovecos de un mundo misterioso y paralelo al que vives tu!!! Como decía Juan Ramón Jiménez; MPS ( meditado para siempre) y como decimos nosotros; ST ( saludos terroríficos!)

EL KIOSKO DE LA ESKINA.

RIMA LXX ¡Cuántas veces, al pie de las musgosas paredes que la guardan, oí la esquila que al mediar la noche a los maitines llama! ¡Cuántas veces trazó mi silueta la luna plateada, junto a la del ciprés, que de su huerto se asoma por las tapias! Cuando en sombras la iglesia se envolvía, de su ojiva calada, ¡cuántas veces temblar sobre los vidrios vi el fulgor de la lámpara! Aunque el viento en los ángulos oscuros de la torre silbara, del coro entre las voces percibía su voz vibrante y clara. En las noches de invierno, si un medroso por la desierta plaza se atrevía a cruzar, al divisarme el paso aceleraba. Y no faltó una vieja que en el torno dijese a la mañana, que de algún sacristán muerto en pecado acaso era yo el alma. A oscuras conocía los rincones del atrio y la portada; de mis pies las ortigas que allí crecen las huellas tal vez guardan. Los búhos, que espantados me seguían con sus ojos de llamas, llegaron a mirarme con el tiempo como a un buen camarada. A mi lado sin miedo los reptiles se movían a rastras; hasta los mudos santos de granito creo que me saludaban. Gustavo Adolfo Bécquer

El KIOSKO DE LA ESKINA

En mi jardín avanza un pájaro sobre una rueda con rayos- de música persistente como un molino vagabundo- jamás se demora sobre la rosa madura- prueba sin posarse elogia al partir, cuando probó todos los sabores- su cabriolé mágico va a remolinear en lontananzas- entonces me acerco a mi perro, y los dos nos preguntamos si nuestra visión fue real- o si habríamos soñado el jardín y esas curiosidades- ¡pero él, por ser más lógico, señala a mis torpes ojos- las vibrantes flores! ¡Sutil respuesta! Emily Dickinson.

EL KIOSKO DE LA ESKINA.

Tu alma, en la tumba de piedra gris estará a solas con sus tristes pensamientos. Ningún ser humano te espiará a la hora de tu secreto. ¡Permanece callado en esa soledad! No estás completamente abandonado: los espíritus de la muerte, en la vida, te buscan y, en la muerte, te rodean. Te cubrirán de sombras: ¡Permanece callado! La noche, tan clara, se oscurecerá y las estrellas no mirarán la tierra, desde sus altísimos tronos en el cielo, con su luz de esperanza para los mortales. Pero sus globos rojos apagados, en tu hastío, tendrán la forma de un incendio y de un fiebre que te poseerán para siempre. De tu espíritu no podrás desechar las visiones, que ahora no serán rocío sobre la hierba. La brisa - el aliento de Dios - es silenciosa, y la niebla sobre la colina, oscura, muy oscura, pero inmaculada, es un símbolo y una señal. ¡Como se extiende sobre los árboles el misterio de los misterios. Edgar Allan Poe.

EL KIOSKO DE LA ESKINA.

Camino blanco, viejo camino, desigual, pedregoso y estrecho, donde el eco apacible resuena del arroyo que pasa bullendo, y en donde detiene su vuelo inconstante, o el paso ligero, de la fruta que brota en las zarzas buscando el sabroso y agreste alimento, el gorrión adusto, los niños hambrientos, las cabras monteses y el perro sin dueño... Blanca senda, camino olvidado, ¡bullicioso y alegre otro tiempo!, del que solo y a pie de la vida va andando su larga jornada, más bello y agradable a los ojos pareces cuanto más solitario y más yermo. Que al cruzar por la ruta espaciosa donde lucen sus trenes soberbios los dichosos del mundo, descalzo, sudoroso y de polvo cubierto, ¡qué extrañeza y profundo desvío infunde en las almas el pobre viajero! Rosalia de Castro.

EL KIOSKO DE LA ESKINA.

Llora en silencio mi alma solitaria, excepto cuando está mi corazón unido al tuyo en celestial alianza de mutuo suspirar y mutuo amor. Es la llama de mi alma cual lumbrera, que brilla en el recinto sepulcral: casi extinta, invisible, pero eterna... ni la muerte la puede aniquilar. ¡Acuérdate de mí!... Cerca a mi tumba no pases, no, sin darme una oración; para mi alma no habrá mayor tortura que el saber que olvidaste mi dolor. Oye mi última voz. No es un delito rogar por los que fueron. Yo jamás te pedí nada: al expirar te exijo que vengas a mi tumba a sollozar. Acuérdate de mi. Lord Byron.

EL KIOSKO DE LA ESKINA.

Un hambre feroz domina mi pecho, No imaginaba yo que este mundo todo, Que Dios estruja en su mano, podía dar Tan amarga esencia de inquietud, Un dolor como el que aúlla ahora En este espantoso corazón liberado! Cada sollozo exhalado e sólo un grito. Mis latidos difunden la agonía Y un solo pensamiento ocupa mi cerebro: ¡Que nunca más en esta vida se tocarán (Salvo en el dolor de la memoria) Tus manos y las mías, porque ya no estás! Te busco, en el vacío de la noche Y te llamo en mudo silencio; Pero no estás, y el trono inmenso de la noche Se transforma en templo Y sus campanas-estrellas repican para mí, ¡El más solo en todos los espacios! Y me arrastro hambriento hasta la orilla Donde acaso me aguarde algún consuelo Del corazón eterno del viejo Mar; ¡Pero oíd, ¡de las solemnes profundidades, Las voces lejanas del misterio Parecen preguntar por qué nos separamos! Adonde vaya estoy solo, Aunque una vez, en ti, lo tuve todo. Mi pecho es un dolor furioso Por todo lo que fue, y ahora corre Al vacío donde la vida se precipita, ¡Donde todo se pierde, y no vuelve a ser! William H. Hodgson

EL KIOSKO DE LA ESKINA.

La luna es una ausencia Y tú, ¿quién eres de la noche errante aparición que pasas silenciosa, cruzando los espacios ondulante tras los vapores de la nube acuosa? negra la tierra, triste el firmamento, ciegos mis ojos sin tu luz estaban, y suspirando entre el oscuro viento tenebrosos espíritus vagaban. yo te aguardaba, y cuando vi tus rojos perfiles asomar con lenta calma, como tu rayo descendió a mis ojos, tierna alegría descendió a mi alma. ¿Y a mis ruegos acudes perezosa cuando amoroso el corazón te ansía? Ven a mí, suave luz, nocturna, hermosa hija del cielo, ven: ¡por qué tardía! Carolina Coronado

EL KIOSKO DE LA ESKINA.

Cuando pienso que te fuiste, negra sombra que me asombras, a los pies de mis cabezales, tornas haciéndome mofa. Cuando imagino que te has ido, en el mismo sol te me muestras, y eres la estrella que brilla, y eres el viento que zumba. Si cantan, eres tú que cantas, si lloran, eres tú que lloras, y eres el murmullo del río y eres la noche y eres la aurora. En todo estás y tú eres todo, para mí y en m misma moras, ni me abandonarás nunca, sombra que siempre me asombras. Negras Sombras. Rosalia de Castro.

EL KIOSKO DE LA ESKINA.

Prosiguió el canto, ora tristísimo y profundo, ora semejante a un rayo de sol que rompe la nube oscura de una tempestad, haciendo suceder a un relámpago de terror otro relámpago de júbilo, hasta que merced a una transformación súbita, la iglesia resplandeció bañada en luz celeste; las osamentas de los monjes se vistieron de sus carnes; una aureola luminosa brilló en derredor de sus frentes; se rompió la cúpula, y a través de ella se vio el cielo como un océano de lumbre abierto a la mirada de los justos. " El Miserere" G.A.Becquer.

EL KIOSKO DE LA ESKINA.

No era terso y rosa con una linda barriguita Era tieso y hueco, un pequeño niño momia “Díganos doctor, cual es la razón o causa Porque nuestro cachito de alegría es solo un montón de gazas” Mi diagnostico - dijo el doctor- para bien o para mal Es que su hijo es el resultado de la antigua maldición del faraón Esa noche, hablaron sobre la condición de su hijo Lo llamaron “el rechazo de una expedición arqueológica” Pensaron en una compleja explicación científica Pero asumieron que era solo una simple reencarnación sobrenatural Solo jugo dos veces con los otros niños A un antiguo juego de sacrificio virgen (Pero los niños huyeron rápidamente, diciendo: tú no eres agradable) Tim Burton, chico momia. La melancólica muerte de chico ostra.